Vingt-et-une nouvelles composent ce livre qui avance masqué : sous des décors familiers (banlieue, piscine municipale, autobus de nuit, chalet au bord du lac) se déploient des destins fracturés, des actes impensables et des silences qui pèsent autant que des coups. La forme courte est ici pleinement assumée, parfois portée à son extrême dans des textes où la chute arrache littéralement la parole. Le ton varie du sobre au lyrique, de l'ironique au clinique, mais l'œil de Gingras sur l'humain reste impitoyable.

Partout, la nuit s'inscrit dans la tradition de la nouvelle québécoise tout en portant une voix unique, féminine et dérangeante, capable de faire du familier un territoire de l'effroi. Chantale Gingras confirme ici qu'elle appartient à cette lignée d'autrices pour qui la forme brève est une arme d'une redoutable efficacité.