Livre de l'intériorité et de l'excès, Matière trouée raconte l'histoire d'un garçon aux prises avec un inconfort corporel sans gravité, qui toutefois annihile chez lui toute capacité d'agir. Entouré d'alliées auxquelles il se soumet volontiers - sa mère, son amie et sa médecin -, le protagoniste endure une fissure tenace avec une telle docilité qu'elle devient, au fil de ses questionnements, une sorte d'alter ego qu'il doit aimer, soigner, nourrir. Francis Desruisseaux, dans une écriture audacieuse et cinématographique, pousse à l'extrême le malaise pourtant banal d'avoir un corps en nous invitant à franchir les limites de la fascination pour toute béance : ici, les trous deviennent matière d'observation, objet d'art et de performance à produire à l'aide de caméscopes, d'endoscopes et de webcams. Ici, un empalement est un spectacle, une coloscopie est un chef-d'œuvre, et une simple fissure est un seuil depuis lequel le vide en soi s'écrit avec une si grande puissance qu'il devient enfin kaléidoscopique.

Il devient maintenant évident, à mes yeux, que je dois

me voir dans toute ma constitution, me reconnaître à

la fois comme sculpteur et sculpté, devenir ma propre

muse. Le secret de l'intelligibilité ne réside peut-être

pas dans la sortie de la grotte, mais plutôt dans

l'action d'y entrer et d'y jouer.