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Pendant dix ans, j’ai failli mourir. Une vertèbre est restée cassée dans mon cou, à mon insu. Le moindre choc, le moindre faux mouvement auraient pu me sectionner la moelle épinière. J’avais quinze ans quand je l’ai appris. Avec le recul, mes souvenirs d’enfance ont acquis une aura menaçante. Les modules de jeux rouillés, les golden retrievers hyperactifs, les batailles au basketball, tout ça aurait pu me tuer. J’ai grandi dans les années quatre-vingt-dix, entre Granby, Cowansville et Dunham. J’aurais voulu raconter mon enfance comme une aventure remplie de cascades et d’explosions. Mais je n’ai bravé aucun danger. Je me suis occupé des poussins de la classe de maternelle, j’ai plongé dans des piscines hors-terre, j’ai arpenté les rues de ma banlieue pastel en écoutant du rap sombre. Puis, devenu adulte, j’ai écrit ce livre sur les accidents du corps, sur la chance, et aussi sur ma famille et l’amour qui nous illumine et qui a fait de moi un miraculé. — W. S. M..
